segunda-feira, 28 de fevereiro de 2011

Livros de fevereiro

Livros lidos em fevereiro:

1. Um grito de amor do centro do mundo
2. As três marias
3. Morder-te o coração
4. O assobiador
5. O quinze
6. A bolsa amarela
7. Nosso último verão
8. Minha querida Sputnik
9. A livraria
10. As boas mulheres da China

Total de livros lidos até agora: 21

E vocês, o que leram por agora? Alguma indicação? =)

domingo, 27 de fevereiro de 2011

Sputnik Sweetheart

"De modo que é assim que vivemos as nossas vidas. Não importa quão profunda e fatal seja a perda, o quão importante fosse o que nos roubaram - que foi arrebatado de nossas mãos - , mesmo que mudemos completamente com somente a camada externa da pele igual à de antes, continuamos a representar as nossas vidas dessa maneira, em silêncio. Aproximando-nos cada vez mais do fim da dimensão do tempo que nos foi estipulado, dando-lhe adeus enquanto vai minguando. Repetindo, quase sempre habilmente, as proezas sem fim do dia-a-dia. Deixando para trás uma sensação de vazio imensurável."

Haruki Murakami. Minha querida Sputnik. Rio de Janeiro: Objetiva, 2003. Pág. 232

Mar















"Aquela mulher sentia-se aleijada diariamente pela constante ausência do mar, do seu cheiro penetrante e salgado, das suas ondas atrevidas e majestosas, enfim, do seu efeito revitalizante para aqueles que são do mar.
As pequenas defesas de sua cabana já não surtiam efeito.
Por maior que seja o amor, a dor, a tristeza, o poder de um coração, ninguém pode recriar o mar. Em sítio mais nenhum."

Ondjaki. O Assobiador. Portugal: Editorial Caminho, 2002. pág. 55

quinta-feira, 24 de fevereiro de 2011

Playing for change



Estava na livraria olhando as novidades (as usual) e quando percebi estava olhando as prateleiras e quase dançando ao som da música qua tocava no local (pois é, eu faço esse tipo de coisa!). Mas a música era tão gostosa que a vontade era mesmo de dançar. Fui ver que música era aquela que estava tocando e descobri o CD/DVD Playing for change. Nem preciso dizer que entrou pra minha lista de desejados e que quando estou em casa agora vivo escutando as músicas pelo youtube.
Quando fui pesquisar mais sobre o CD, vi que eles têm uma fundação cuja missão é criar mudanças positivas através da música e da arte nos mais variados locais do planeta. De fato, a positive vibration. Eu achei um barato. Escutem as músicas e depois me digam se não dá vontade de dançar, além de ser uma ideia super legal :)


Marcador de livro


Marcadores de livros de tecido. Da série "Fazendo arte". Ficou lindo, né? =]

Sobre ser professor

"Não tinha planejado ser professor, mas depois de me tornar um, descobri um respeito e uma afeição pela profissão mais profundos do que jamais imaginaria vir a sentir. Mais exatamente, na verdade, devo dizer que acabei descobrindo a mim mesmo. Em pé, na frente da sala de aula, ensinando aos meus alunos da escola fundamental os fatos básicos da língua, vida, do mundo, descobri que, ao mesmo tempo, ensinava a mim mesmo tudo de novo - filtrado através dos olhos e mentes dessas crianças. Realizada da maneira certa, era uma experiência restauradora. Até mesmo, profunda."

Haruki Murakami. Minha querida Sputnik. Rio de Janeiro: Objetiva, 2003. Pág. 67

sábado, 19 de fevereiro de 2011

O amor acaba

"O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova York; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba. "

Paulo Mendes Campos


Hoje no salão (dia de cortar cabelo e, porque não? renovar as esperanças), vi o finalzinho desse texto em uma daquelas páginas de fim de revista, que trazem citações. Achei que combinava com o dia. Chegando em casa, fui procurar o texto inteiro e achei mais lindo ainda. Compartilho aqui, porque esse é um daqueles que entrou para minha lista de "gostaria muito de ter escrito". Mas não escrevi. Paulo Mendes Campos, você sabia das coisas.

sábado, 12 de fevereiro de 2011

Morder-te o coração

Em um daqueles dias em que tudo que queremos é um livro que nos morda o coração, eis que me deparo com o pequeno livro de bordas cor de rosa (linda edição da editora Língua Geral, que tem publicado livros excelentes), da Patrícia Reis, que eu não conhecia. Mas com uma apresentação linda de Inês Pedrosa e José Eduardo Agualusa, não há o que temer. Arrisquei e não me arrependi. Melhor: me apaixonei.

Li de um fôlego só, feliz por ter encontrado uma escrita apaixonada, cheia de emoção, como eu gosto de ler. "Morder-te o coração" é uma história de amor, mas é sem dúvida fruto desse tempo em que vivemos. Tempo louco de encontros e desencontros, de solidões. Fiquei totalmente envolvida e emocionada com a história. Saí sublinhando várias partes que de fato morderam meu coração.

A forma de intercalar as vozes masculina e feminina no texto me lembrou muito o Fazes-me falta da Inês. Bom, e se me fez lembrar da Inês, já dá pra perceber o tanto que eu gostei do livro, né?

Recomendo muito, mas aviso: faz mesmo doer o coração.

Patrícia Reis. Morder-te o coração. Rio de Janeiro: Língua Geral, 2007.


"Este romance é uma viagem alucinante pelos labirintos do desejo e da solidão, que nos arrasta para lá das convenções dos géneros e do sexo, conduzindo-nos ao conhecimento da vertigem. A escrita transparente e comunicante de Patrícia Reis ganha corpo e espessura nesta narrativa polifónica orquestrada pela obsessão do Grande Amor - aquele cuja luz infinita que simultaneamente cega e acende a verdade íntima de cada um de nós. Este livro morde-nos, de facto, o coração - e é para isso que servem os bons livros". [Inês Pedrosa]

"Este (pequeno) livro é precioso (e raro) e deve ser manuseado com cuidado: contém emoções". [José Eduardo Agualusa]

As Três Marias

Uma crônica de saudades

Esse é o primeiro romance de Rachel de Queiroz que leio e fiquei encantada. É realmente uma crônica de saudades, como diz no livro, uma espécie de quase memórias, como se fosse um diário íntimo, narrado em primeira pessoa, que tenta salvar as lembranças da infância e da vida de três amigas em um colégio interno católico e depois quando deixam a escola e seguem pela vida.

Personagens femininas tão marcantes e reais que possibilitam uma identificação muito grande do leitor. Engana-se quem pensa que a presença da vida nordestina limita o texto de Rachel. Pelo contrário, ela apresenta com maestria sentimentos, situações e questionamentos universais, que vão muito além do espaço físico que recria em suas histórias. E o melhor de tudo é a vida e a energia que o texto tem, sua escrita leve faz a gente sentir como se estivesse em uma conversa, como se de fato fosse um contar de história.

Lamentei muito o tempo que passei sem ler Rachel de Queiroz, As Três Marias entrou para os meus favoritos, como um daqueles livros que guardamos com carinho para serem relidos para reavivar a saudade.


Rachel de Queiroz. As três marias. 25ª ed. Rio de Janeiro: José Olimpio, 2009.

Um grito de amor do centro do mundo

Um grito de amor do centro do mundo é o primeiro livro do escritor japonês Kyoichi Katayama traduzido para o português.
O livro é um dos mais lidos no Japão, com mais de 3,5 milhões de exemplares vendidos. Foi adaptado para o cinema e para uma série de TV, além de ter se tornado um mangá de sucesso no Japão.

Essa é uma história de amor adolescente, uma releitura de Romeu e Julieta, mas contada com a sutileza característica dos orientais. Acho que é típico dos escritores japoneses narrarem a história como se pintassem um quadro, sendo delicado nos detalhes, para por fim criar uma imagem poética, onde o silêncio sempre diz mais que as palavras. Por isso, não podemos esperar grandes "arroubos" nesse livro.

Um grito de amor do centro do mundo traz essa sutileza dos japoneses para contar uma história de amor sem final feliz, final esse que ficamos sabendo antes mesmo de conhecer a história de Aki e Sakutarô. A princípio achei que essa inversão de trazer o final para o início do livro quebraria um pouco da emoção de viver no decorrer das páginas essa história de amor, o que de fato não deixa de acontecer um pouco, mas acho que independente de qual seja o final, a gente nunca se cansa de ouvir uma história de amor.


Kyoichi Katayama. Um grito de amor do centro do mundo. Rio de Janeiro: Objetiva, 2011.

terça-feira, 8 de fevereiro de 2011

One art

Como hoje se comemora o centenário de nascimento da poeta americana Elizabeth Bishop, decidi compartilhar aqui um poema dela que eu sempre gostei e que é um dos mais famosos de Bishop, creio eu. Porque eu acho que faz bem ler poesia (deveríamos ler mais), porque poesia me anima quando os dias trazem uma pequena nuvem cinza sobre mim. A tradução do poema, a seguir, é de Paulo Henriques Britto.


One Art

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

-Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.




Tradução de Paulo Henriques Britto

“A arte de perder não é nenhum mistério;
Tantas coisas contêm em si o acidente
De perdê-las, que perder não é nada sério.
Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,
A chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Depois perca mais rápido, com mais critério:
Lugares, nomes, a escala subseqüente
Da viagem não feita. Nada disso é sério.
Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
Lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Perdi duas cidades lindas. E um império
Que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.
– Mesmo perder você (a voz, o riso etéreo que eu amo) não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser mistério por muito que pareça (Escreve!) muito sério. “

sexta-feira, 4 de fevereiro de 2011

Segredos


Da série coisas lindas que eu encontro pelo caminho.
Lá do Postsecret.

quarta-feira, 2 de fevereiro de 2011

Dia de festa no mar

Dia dois de fevereiro é dia de festa no mar...






O arquétipo

Os filhos e filhas de Iemanjá são serenos, maternais, sinceros e ajudam a todos sem exceção. Gostam muito de ordem, hierarquia e disciplina. São ingênuos e calmos até demais, mas quando se enfurecem são como as ondas do mar, que batem sem saber onde vão parar. São vaidosos mais com os cabelos. Suas filhas sabem seduzir e encantar com a beleza e mistérios de uma sereia. Geralmente as filhas de Iemanjá têm dificuldade em ter filhos, pois já são mães de coração de todos.




Ai que saudade que eu tenho da Bahia, como diria Caymmi. Salve Iemanjá.

terça-feira, 1 de fevereiro de 2011

Bagagem

Acho que sou uma pessoa melancólica por natureza. Vez ou outra, no fim do dia, em dias de chuva, ao som de uma música que toca no rádio, ao sentir um perfume que me traz lembranças.
Ontem à noite estava assim, sentindo uma vontade grande de escrever, mas sem saber como começar, sobre o que falar. Sem saber se estudava ou se dormia, se navegava pela internet ou se simplesmente deixava o tempo passar. Pra ver se o tempo levava aquele apertinho no peito, misto de ansiedade e saudade.
Nessas horas só uma coisa me acalma: um pouco de poesia. E ontem foi Adélia Prado que me fez companhia.

Para cantar com o saltério

Te espero desde o acre mel de marimbondos da minha juventude.
Desde quando falei, vou ser cruzado, acompanhar bandeiras,
ser Maria Bonita no bando de Lampião, Anita ou Joana,
desde as brutalidades da minha fé sem dúvidas.
Te espero e não me canso, desde, até agora e para sempre,
amado que virá para pôr sua mão na minha testa
e inventar com sua boca de verdade
o meu nome para mim.

Adélia Prado. Bagagem. São Paulo: Record, 2008. pág. 98


E hoje cedo recebi um cartão postal lindo (esqueci de dizer
que amo cartões postais!), que veio lá dos Estados Unidos,
e quando vi a foto achei que combinava perfeito com esse
post. Melancolia é uma palavra que caminha por cenas assim.